Lendo meu jornal (EM)

Sentei-me num café da Praça Vermelha,

na única vez em que fui a Moscou.

Mesmo sem entender patavina,

abri solene o Pravda, era um sábado de sol.

O rapaz que me servia mostrou discretamente

uma notícia e sussurrou, arranhando um espanhol:

no túmulo de Stalin foi achado um livro de poesias,

era Maiakovski, mas a capa indicava o Capital.

Em Paris por sua vez, agora no Café de Flore,

também era um sábado de sol, abri encantado o Libération

e descobri que tinham visto Jean Genet

andando distraído pelas margens do Sena.

No Rio de Janeiro, também num sábado de sol,

abri o primeiro jornal que encontrei sobre o balcão.

No segundo caderno fiquei triste com a manchete:

São Sebastião declarou que não volta nunca mais.

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